Michael Lobisch-Delija WriterDoc

Michael Lobisch-Delija is PoetDoc

Since 1995 own poems
since 2005 publication in print media, see list: http://www.lobisch-delija.de/html/bibliographie.html

http://www.lobisch-delija.de/html/emphasis.html

Hypomane Nachschwankung Niemanden bemerkt der die Früchte meiner Logorrhoe einsammelte aufkehrte die Silben hinter mir mitsamt der gefallenen Buchstaben eben noch al dente zwischen den Zähnen für die Buchstabensuppe trotzdem zu zahlreich	Zahlengrab [für Pr. Dr. Albrecht Beutelspacher] Zehn minus drei freche Raben haben die Zahlen vergraben doch unter dem vierten Gefieder wacht noch die liegende Acht Herr Ober ruft’s Zahlen! Doch sind keine da im Lokal zahllose Wirte raufen sich Haare und rufen nach Hilfe und Rechnungshof Nur der Professor A.B. vom Mathe- matikum ganz in der Nähe der Lahn holt die Ersatzzahlen aus dem Tresor (mit denen niemand gerechnet hat) Noch unter dem vierten Gefieder versteckt sich die liegende Acht - aber wer braucht jetzt noch die ganze Unendlichkeit !?
Sommerregen (1995) Blätterrauschen, Wolkengrau Wipfel fingern in den Himmel Schwarze Sonne leergebrannt Vögel kuscheln sich ins Dunkel heiße Lüfte atmen aus Reglos wie im Herz der Tropen blinken Augen. Federflirren: Windspiel lockt und Katzen lauern. Schwüle steht auf den Terrassen Wolkenschatten treiben oben Hörst in Ästen Laken flattern Tote ächzen in den Bäumen Häuser schlagen Läden zu. Schließ die Augen nicht zu lange Räder hart auf Pflaster rattern Bleiern will der Himmel fallen sondert schweres Tropfenblut Sprungbereite Böen kauern heulen plötzlich mit den Schauern strömend warmer Regenflut Schau nach oben – Wolkenfetzen über dir am Himmel jagen Gullis murmeln, Rinnen speien Wasser trieft dir von den Brauen: Laß dir Stirn und Seele netzen Plötzlich strahlt der Himmel wieder Sonne - wieder neu entbrannt Zieh die Finger durch den Scheitel Feuchte klebt dir noch im Kragen Wärme strömt durch alle Glieder!	Abend in San Francisco [August 1997] Noch am Abend trete ich vor die Tür des Hotels sofort strömt mir der Wind um die Schläfen und gebannt hänge ich im Getriebe der 2. Straße. Die gebrochene Abendsonne wirft Waffelmuster zu Boden Der Bell-Captain hat den imperativen Lockruf zwischen den Zähnen. Die metallene Flöte trägt weit und lässt weiße Limos herbeischweben. Ich gehe zu Fuß. Durch Chinatown gelange ich schwitzend zu Fisherman's Wharf Seelöwen stinken an Pier 39 zu Hunderten gegen den Wind. Touristen ohne Geruchssinn staunen zu Tausenden Alcatraz blinkt hinter den Möwen und kreuzenden Seglern Bettler! Sie überfluten die Stadt – ihr Verhältnis zu Schwulen ist tausend zu eins oder größer. Verloren, vom Leben zerstörte Gesichter lungern sie überall Der Einkaufswagen, an dem sie hängen trägt ihre ganze Habe. Für Hoffnungen bleibt keine Ablage Einige schmelzen dein Gewissen bis auf den Grund. Andere hadern im Selbstgespräch Wenn sie dich anblicken flehen sie nicht. Erloschen streunen sie weiter wie vergessene Tiere... Sie lehnen wie Unrat. Auf den Bänken versinken manche in die Schatten der Bäume Niemand, der sie hetzt. Gleichgültig hasten die Geschäftigen durch ragende Blocks von deren Zinnen Stars and Stripes wehen Die Abendsonne spiegelt sich in den gläsernen Flächen Oben ist Licht. Inmitten der Schluchten kehre ich heim in mein Refugium Man hält mir die Tür auf
Sonntagstraum Ich nehme Asyl im eigenen Leib die rauchenden Fährten veraschen im Ried wo Reiher die Hälse recken Hansasilber blinkt und Kondensstreifen wolkig verduften in Rückenlage Blau für Blau in die Wimpern vertropft die trinken und halten.	Wir sind frei Sie sperren uns aus aus ihrem Gefängnis in einen gekalkten Käfig 3x3 Schritte von Tür zu Fenster und Wand zu Wand damit wir ihnen nichts anhaben in ihrem gesäuberten Biotop aus dem es auch für sie kein Entrinnen gibt Uns wird das Mondlicht gesiebt und an den grauen Rändern unseres Gevierts bricht die tausendfältige Nacht ihr Schweigen nur für uns und stiehlt sich in unsere Träume in denen wir von den Klippen stürzen ohne wirklich zu sterben -- dann wachen wir auf schweißgebadet und froh, dass wir am Leben sind in jenem vertrauten Alptraum den wir uns als Heimat zurechtgelegt haben frei von der befremdlichen Welt
press article from April 20th 2008 "art come from skill" says Michael Lobisch-Delija who has worked on poems since he was pupil at basic school. After getting in touch with "Mittelhochdeutsch" (early german). He had a breakthrough of professional activity as WriterDoc since 1995 publishing his works in different print media.

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